Al otro lado del Mediterráneo

 
Las ventanas del autobús comenzaron a vibrar; los motores habían
 arrancado y ya no había marcha atrás. En los ojos de mis compañeros,
 brillaba la ilusión durante tanto tiempo contenida de ese momento
 irrepetible que para todo adolescente supone el viaje de estudios.
 Nuestro viaje acabaría, como todos los caminos, en Roma, y fue allí
 donde conocí a Cosetta.

Ella vivía en la dulzura de los quince años, yo no tenía muchos más.
 Caminaba con sus amigas por la plaza de San Pedro del Vaticano; ellas
 también estaban de viaje de estudios. Pronto, su grupo se juntó con 
el mío entre risas e insinuaciones, pero ella, tímida, permanecía 
apartada. Me bastó verla sonreír allí, en su voluntario segundo plano,
 para sentirme inevitablemente atraído hacia su lado. Me acerqué a 
ella y comenzamos a hablar. El resto llegó de la mano de la noche, en
 otra plaza aún más bella, la Piazza Navonna, donde nos escondimos del
 resto del mundo y contamos las estrellas con cada beso.

Cosetta fue mi primer gran amor. Desde que nos conocimos, la suerte 
nos guió por el camino hacia ese lugar donde la vida te da una pequeña
 oportunidad para hacer tus sueños realidad. Juntos descubrimos, en la 
ternura, y en la pasión, la auténtica belleza de la vida.

Dos años estuve sin verla desde aquella tarde en Roma; dos años en los
 que no pasó una semana en que no cruzase una carta el Mediterráneo, 
de España a Italia, y de Italia a España, portando la ilusión de 
nuestro incipiente amor, y nuestra pasión contenida. Durante todo ese 
tiempo, pude conocerla mejor; me habló de sus sueños, de su familia, y
 de su vida allí, en un pueblecito del sur de Italia.

El verano pasado, me encontraba yo en una isla griega llamada Ios, 
haciendo un viaje que me había llevado sin fijar una ruta previa, a 
través de Europa, donde había conocido miles de cosas nuevas. Saciado 
ya de tanta novedad, sentado frente al amanecer del Adriático, decidí 
coger un Ferry y cruzar la escasa distancia que separaba nuestros 
corazones. Me despedí de mis amigos eslovenos, y atravesé la noche 
sentado en la cubierta de un barco con dirección a Brindisi, en el sur
 de Italia.

Una mañana de julio, aparecí caminando por la orilla de aquel 
pueblecito del sur de Italia llamado Monopoli, con mi mochila, mis 
sandalias, y esa pinta de explorador que acaba teniendo uno cuando 
lleva ya un mes fuera de casa, durmiendo cada noche en trenes, playas 
y ciudades diferentes. Me sentía extraño en aquel lugar, era un pueblo 
de pescadores, con calles estrechas, paredes blancas y calas rocosas, 
bañadas por un azul puro y transparente. La gente del pueblo me 
miraba; se hacía evidente que yo no era de allí, pero mis ojos y mis 
pensamientos se centraban sólo en ese ansiado momento que llegaría 
cuando yo la volviese a ver. Y ese momento llegó; ella salía del agua,
 con su inconfundible cuerpo italiano, la niña se había convertido en
 mujer. Levantó la mirada, con su pelo liso y largo regando su espalda
 de agua salada, y sus ojos, incrédulos, radiantes, mudos, al 
descubrir que era yo, quien le esperaba en la orilla.


Podéis imaginarlo, fue un momento irrepetible, pero no sería el único 
que archivase durante los tres días que me quedé en Monopoli; tres 
días en los que el Sol mediterráneo brilló más que nunca, al menos en
 nuestros corazones. Fueron tres amaneceres, con sus tres atardeceres 
y sus tres anocheceres, siempre junto a Cosetta. Nos dimos tantos 
besos como palabras habíamos escrito en nuestras apasionadas cartas; 
tantas caricias de verdad, como olas golpeaban la orilla de la playa,
 y fueron tantos nuestros suspiros, que seguro ahora flotan en alguna 
parte, viajando de un lado a otro sobre el Mediterráneo. 

La vida me hizo un guiño en aquellos días, y desde entonces, no dudo 
en luchar cuando tengo un sueño.

Nocturno.

PUNTO DE VISTA

Me han tocado los condones.

Y eso, sólo lo toca quien debe tocarlo (y me refiero, claro, a la Organización
 Mundial de la Salud). Me parece realmente estupendo que la Iglesia proponga como
 método contra el SIDA la abstinencia. Está en su completo derecho. Ese mensaje va
 dirigido a un sector concreto de la población, a su target group: la comunidad 
creyente y, como esta lo es de forma voluntaria, no tiene por qué molestar a quien
 no va dirigido lo que el mensaje proponga o deje de proponer. Hasta aquí bien.

El problema es cuando el mensajero dice que su mensaje va dirigido a "todos los
jóvenes y adolescentes españoles", y el mensaje en cuestión es nada menos que una
 descarada campaña de desprestigio contra el condón. Es posible que a alguien que
 de forma madura e independiente haya optado por vivir algo tan personal como su 
sexualidad, de forma diferente a la que ellos plantean, ahora mismo, esté pensando 
en dejar de utilizar el preservativo, por una actitud irresponsable y, cuando 
menos, inoportuna, por parte de personas con cierto poder de influencia sobre la
 colectividad. Y eso es muy grave.

Si se rechaza el preservativo porque se opta por la abstinencia, me parece muy 
respetable; pero si no elegimos la castidad, confiemos en el que hoy es el método 
más seguro para combatir esa enfermedad que hace de algo tan bello, un peligro 
mortal.

La fe, la procreación, o la moral, tienen muy poco que ver con la salud pública, y 
sería muy positivo que más de uno se aplicase eso de "zapatero a tus zapatos".


datos:
Las más recientes estimaciones de la OMS elevan el número de seres humanos 
infectados por el VIH a 8-10 millones de adultos y 1 millón de niños. España es el
 país europeo con mayor incidencia de la enfermedad, y ocupa el segundo lugar 
(después de EEUU) en número de casos en el mundo occidental. Desde que apareció la 
enfermedad en la década de los años setenta hasta 1996, según estimaciones basadas
 en informes mundiales, 29,4 millones personas se han infectado con el VIH, 8,4 
millones han desarrollado la enfermedad y 6,4 millones de personas han perecido por
 su causa.

Javi Muelas

PUNTO DE VISTA

Los rugidos de la selva

"Hay hermosas palabras que en su misma sonoridad ya expresan su sentido".

Al igual que el oído debería distinguir las voces de los animales, también es
 necesario saber nombrarlas. Uno sabe que los perros ladran, los gatos mahullan,
 que balan las ovejas y las cabras...¿Pero cual es el nombre de la voz de los 
pingüinos, el grito de los gorilas...?.

Haría falta saber también otro nombre y otro verbo, que no creo que vengan ni en
 los diccionarios de letra diminuta ni en las más desaforadas enciclopedias. Me 
refiero a la voz del animal más agresivo que conozco, que me despierta mayor 
desazón que si oyera en una selva el barritar de los elefantes.

No necesito viajar a ninguna latitud exótica para escucharla; tampoco conozco 
ningún refugio donde no oirla. Me refiero a ese sonido que emite el humano cuando 
está al volante de un coche, y este sonido es producido sin  el menor esfuerzo de 
los pulmones o de las cuerdas vocales.

Puede enloquecer a una ciudad entera cuando estos "antropoides" se congregan en 
mitad de un atasco. Pero basta sólo con que uno de ellos de un bocinazom para que 
quede amenazado si no se da prisa en cruzar el aso de cabra.

Otra costumbre de esta especie que tengo muy observada es la llamada de protesta de
 un "antropoide" motorizado a otro que, al aparcar en doble fila, no le deja salir.

Uno supone que cuando por fin el otro "antropoide" escucha su llamada y viene a 
apartar el coche, se produce una de esas peleas de dominación territorial. Cada 
individuo se monta en su coche y los dos se quedan tan contentos, como si no 
hubieran hecho otra cosa que practicar la peculiar cortesía de su especie.

Alicia Gracia

Ciudad libre

Unos guerrilleros se acercan a la pantalla, de lejos, vestidos con uniformes 
militares de un color verde pistacho. Llevan rifles y escopetas negras, y se 
acercan, se acercan. Hasta que llegan, y abofetean la pantalla.
La imagen cambia. Una chica de no más de catorce o quince años se cubre la cabeza 
mirando hacia arriba con ojos vidriosos y desencajados. Espera gritando y 
aguardando, con acierto, el puñetazo que la golpea después, haciendo que se 
bambolee entre sollozos y mareos de pánico. El brazo que se ha disparado hacia ella
 se agita frente a la pantalla, rechazando la imagen dispersa.
La imagen cambia. Un hombre corre, sin rumbo, con el torso desnudo, hasta que 
aparece un rifle, sin identidad, por la izquierda, y le dispara. La imagen se 
congela. El hombre ha quedado con los brazos en alto, la boca abierta, la mirada 
fija, las articulaciones en tensión, aguardando y temblando.
La imagen cambia. Dos hombres llevan en volandas a otro, que va apretando los 
dientes y cerrándole los ojos al cielo. Una de sus piernas está partida. La franja 
babea hebras de sangre.
Esperando que la imagen cambie para bien, me empiezan a picar los ojos. La vida del
 mundo se está desmoronando. Por Dios, que alguien pare esto.

Adrián Ortiz

Cartas a Dios

 
La carta que viene a continuación, es la primera de una serie de cinco cartas en 
las que podréis conocer, casi desde dentro, la pérdida de fe que algunas personas 
experimentan al morir un ser querido.. Si leéis las cinco cartas, semana tras 
semana, iréis descubriendo una historia sincera y personal que comienza con un  
odio desgarrador y la rebeldía hacia Dios, y termina en una meditación profunda que
 conducirá a su autora hacia la reconciliación con su fe, y con Dios. Me gustó 
especialmente por su sinceridad y la fuerza de sus sentimientos; espero que os 
guste a vosotros también. Manu Coloma.

1ª carta.

Maldito ser:

No puedo remediar que cada vez que me hablen de tu existencia me invada una 
sensación de asco. No entiendo cómo puede haber tanta gente que crea en ti, que te
 venere. Cada vez que pienso en ti, bombardean mi cabaza miles de calificativos y 
palabras mal sonantes que sin duda te diría, y siento la necesidad de ir hacia el 
lugar en el que estés, si en realidad existes, y matarte a insultos.

Es entonces cuando intento evadirme y caigo en un letargo de sombras. Allí, te 
personificas y puedo descargar toda mi furia contigo. Luego vuelvo a mi triste 
realidad donde te reencarnas en la nada contra la que no puedo luchar.

Preferiría que fueras cualquier cosa, que fueras algo, para poder desahogarme, pero
 por más que te busco, sólo encuentro el vacío.

Me hiere inmensamente que vayas por todos los lugares de "Quijote", que creas que 
puedes dar la imagen de salvador. No, a mi no me engañas, para mis ojos ya ha caído
 tu pintura. Recuerda que yo te veo tal y como eres. Témeme.

Con todo mi odio.

María Ruiz